Чашка стояла на середине стола – новенькая, сияющая и довольная, как прошлой, так и будущей, своей жизнью.
Жила она всего ничего, пару месяцев, но память, изначально, ещё с бесформенного куска глины, имела замечательную и помнила всё…
И руки мастера, которые любовно создавали её и придавали форм...